Mundo particular: os seres sós são tristes.

Imortais, morremos antes e muito

2012-01-21T14:30:00.000-08:00

Aqueles filósofos na esquina bebiam
querosene.
Como arder
nas ruas molhadas pela regozijante
desistência
dos que fracassaram em
ser ordinários?
Miseravelmente poéticos
estamos grávidos dos
vermes
que nos putrefazem.
Qualquer canto melódico
passa distante
mas ainda mais perto
que a boca daquela em seus 15
alimentando o suor
na destreza feérica destes
anjos ébrios
especialistas em ser o que não são.

Pra que serve a consciência?

Banquete-ê-mo-nos em nosso própio
sangue e no alheio.
Highway to Hell
é um retorno
que dá volta em volta
do umbigo.
Os anjos perderam as asas e morreram
na queda.
Emergiram em barris de
vinho barato.
Ainda encharcados
esperam
faísca que inicie o fogo
que os secará
hasta la muerte.
Morrerão todos
poetas
          trompestitas
              atrizes
e    g ê
n i o s

Humanos restam pra
rir de quem se afoga em
seu fluído pulmonar
e lembrar dessa escória que
fazia da vida mais
que um vômito de ressaca cingida
pela manhã sizuda
que aplaca.
Mas uma exisência sóbria justo
por ser ébria
em cada verso.

Março prometido

2012-01-20T14:44:00.000-08:00

"Saiba que os poetas, como os cegos
Podem ver na escuridão."
Choro Bandido, Chico Buarque e Edu Lobo

Extraída a poesia sublime
da vala-comum
nas esquinas rotas
o que há além de Bukowski?

Não quero poemar em
desgraça própia
nem gritar 'vivas!'
de autoironia por
vazios plenos e convictos
espalhados
em janeiros vãos

O que me sobra?
espera?
Ação.
Cantar neo-futurista
e feérico
como grita Recife
abarrotada do ar carbônico
dos carros.
Eu lépido
em fevereiros tépidos
munido da anti-cachaça
que me beija.

Menos blues gemido nas vísceras
ainda não surdo de alegria
mas doce
como um frevo-canção
anti-niilista
as lágrimas confundir-se-ão
com a ansiada saliva
expungida toda ilusão
o tempo há de ser
amigo.

Dissecação

2012-01-14T16:49:00.000-08:00

Natália

Natália é, sem dúvida, uma das músicas mais criticamente pessimista e ao mesmo tempo esperançosa de Renato Russo. Ele começa falando da falência do ideal moderno que transferiu a fé em deus pela fé na ciência. 'Pesticidas', radiaoatividade deveriam ser a solução e terminam por gerar problemas maiores do que os que solucionam. Renato nos introduz a uma questão que foi amplamente abordada pela filosofia e que nos aflige, uns mais, outros menos, em nosso viver cotidiano: há mesmo uma verdade maior? Estamos indo para algum lugar? A caminho de tornamo-nos algo maior?
Sócrates diz: "conhece-te a ti mesmo" e Nietzsche arremata: "Tornar-te aquilo que és." Mas como é díficil encarar-se e ver-se sem subterfúgios. E o líder da Legião compreende isso quando diz: 'a felicidade é uma mentira' ou 'ter esperança é hipocrisia' e é complementada por 'mas você só quer algodão doce' que questiona sobre se de fato vemos a realidade ou enxergamos o que queremos. Mas lembrem-se da supracitada esperança. 'Quando penso em você eu tenho febre' demonstra que o eu-lírico ainda tem fé na mudança. 'Quem sabe um dia eu escrevo uma canção pra você' complementa tal crença.
'É complicado estar só/ Quem está sozinho que o diga' prenunciam mais uma estrofe de crítica ácida, mas a esperança chega antes. 'É preciso acreditar num novo dia' . Apesar de falar em 'geração perdida', o poeta ressalta que mesmo estando entre ' a escuridão' e ' essa luz cinza', 'estamos vivos ainda' e mais uma vez o refrão sugere a esperança de dias melhores, não na expectativa, mas nas atitudes e no crescimento que não nos são dados pelas compulsões que turvam a visão, mas na clareza e na clarivdência(obviamente no sentido de lucidez) que só há na sabedoria e no conhecimento. Afinal, novamente citando Nietzsche, 'o conhecimento é a forma mais potente de afeto'.

O velho e o vate

2012-01-14T13:30:00.000-08:00

Os velhos de ralos
grisalhos
não acreditam.
Sem saudade do futuro
não esperam do passado.
O que há entre o bardo
e o velhumano?
O que poderia ser.
Esperança pelo que não virá.
Criança ao caleidoscópio.

Palavra mais que o óbvio
brava lavra desses vagalumes
que escondem em retratos:
paisagem estrofes certezas
galhofas erotismo
prolixas
enumerações(!)
O que desde o princípio
é napalm
texto meramaente sacudido
e x p l o s ã o
novo poema
incalculáveis estilhaços de epifania
dorimedo
sobretudomatéria-prima
mentetênue linha
entre
poemae não-saber-o-que-se-busca.
Os velhos de passos
esparsos
não acreditam.

À porta da loucura

2011-12-28T15:54:00.000-08:00

A porta.
Membrana semi-permeável.
Seletiva.
Abre-se
e abraça ao permitir-se.
Fecha-se
e declina a proibição.
Deus Janus, sem nuca
duas faces opostas
ao presente? ao passado?
olham para fora
e dentro
como uma porta.
Para fora, densos signos
símbolo-anúncio.
Para dentro, a secura do liso
como olhos despidos da utopia,
ser porta na face de dentro
guarda a sinceridade de olhar-se
e ver-se.

Onde está
loucura?
Nos adornos que me
negam!?
Na autossinceridade que me
condena!?
No desespero que bate à porta.

Esboço para uma autopsicoticografia IV

2011-12-28T15:22:00.000-08:00

Anseio
pela ansiedade
que terei
já vem
regrets
pelo que sei
que não farei

imagem
se repete
ante a minha retina
compulsiva
grande poço
e a queda
que.da
q-u-e-d-a

mas não(!)
recuso-me a chafurdar
derrota inglória
smell like the cowardice
eu e
loucura galopante
o vento como culpa
na face da rebelião

sangue
outrora pó
dissolve-se ao calor
jogá-lo-ei
na inaptidão

matéria indesperdiçada
gasta ao
último átomo
tolices e saltos
medíocres mortes
grandes nascimentos
indigesta sombra
veja as células em chamas(!)

Sinto a autocombustão começar!

Parasitamor II - habitado por sombra

2011-12-23T08:42:00.000-08:00

"I'm gonna love you each
And every day, you can feel the beat within my heart."
Led Zeppelin, Good times bad times

medo tímido
entrelaçados batimentos
minto finjo falsifico

o leite está no chão
mistura-se ao sangue derramado
os que me dizem
não adianta chorar
não sabem o quanto
água, sais minerais,lisozima
correndo pela face
distrai-me do díficil
de co-existir
com o parasitamor
que me é passageiro sombrio

a intenção(:)
enlouquecer-me devagar
galopante porém
o inevitável de
tua ausência
sem solicitação

odiando mais o inexplicável
do que sinto
o q aconteceu conosco(?)
o q aconteceu comigo(?)
o q aconteceu sem mim(?)
à portas fechadas
sem consultar-me
os Deuses do Escárnio
fragmenteram-me
fragmentaram em mim
o amor por ti
e deram-me tua falta

telefone ignorado
parcas memórias amontoadas
vontades debalde
perfeita por nunca
ter sido(.)
o que tu fazes(?)
esqueces
odeio cada vez mais
te amar
solidão é metáfora apenas
para tua ausência
que é má-companhia

vezemquando penso que é dia
de ser prático quanto
a melancolia
e ir para onde não podes me seguir.

Faço nada

2011-11-27T07:59:00.000-08:00

Dela nada quero
A ela nada dou
Dela nada peço
Com nada bem estou.

Tremo as pernas por nada
Ela sente nada por mim.
Só quero que nada acabe logo
Tem nada depois do fim.

Esse nada veio abrupto
Como fogo forte na trilha.
Problema é se sabem os pais
Que ando fazendo nada com sua filha.

Desculpo-me aqui pela baixa qualidade do texto, comparado aos meus outros, mas é meu primeiro poema satírico e não dava para começar no nível de Manuel Bandeira. De qualquer forma, dou meu parecer sobre essa 'moral católico-burguesa' alienante que rege o senso-comum. Lucrum unibus est alterius damnum.

Ringo Starr and All star band

2011-11-27T06:25:00.000-08:00

   Por quanto tempo se pode esperar por um Beatle? Recife esperou 50 anos. Mas valeu a pena. No último domingo, 20/11, Ringo Starr trouxe as baquetas e sua 'All star band' à cidade-estuário para um show antológico. Como já dizia a primeira múisca que tocou: "It's don't come easy", mas ainda bem que veio.
   Em pouco mais de duas horas, Ringo tocou algumas poucas dos Beatles(o suficiente para despertar a nostalgia dos ali presentes), mais algumas de sua carreira solo(uma agradável surpresa para mim que pouco conhecia de sua fase pós-Beatles), além de abrir espaço diversas vezes para sua competente All star band assumir os vocais(banda formada por roqueiros veteranos). Aliás, a banda que acompanhou Ringo muito acrescentou ao show. Rick Derringer solou com competência e virtuosismo chegando as vias de uma jam session em "Frankstein" e cativou o público cantando a simpática "Hang on slooppy", só fiquei intrigado com suas trocas de roupa, porque não o vi se afastar do palco um só instante e, no entanto, lá estava ele com uma roupa diferente. O louco Edgar Winter só surgiu de detrás do teclado depois de algumas canções já terem rolado, mas foi um show a parte. Com seu visual, que me pareceu uma mistura de guerreiro escandinavo com punk setentista, winter levantou a plateia; além de ter tocado teclado, ele solou no saxofone, tocou percussão e cantou com entusiasmo contagiante. Mr. Mister passou o tempo inteiro comportado no contra-baixo até cantar a sua "Broken wings", velha conhecida do público, e que veio para reforçar o clima meio baile, meio rock'n roll do show.
   Contudo o show foi mesmo de Ringo. Com a competência de sempre na bateria(e o inconfundível balançar de cabeça ao cantar) ou na frente do palco, Ringo mostrou o quanto um Beatle pode brilhar. Mesmo aos 71 anos, esbanjou ânimo num show que teve a música como elemento de destaque. Sem pirotecnias, firulas, nem nada daquele circo, o show foi inesquecível. Com a nostálgica "I wanna be your man", a emocionante "Choose love" e seu primeiro hit em carreira solo "It's don't come easy", ele cativou o público. Mas foi em "Yellow submarine" que eu e, suponho, todos os presentes fomos ao delírio. Em "Photograph" e "Act naturally" o espetáculo teve o último pico de euforia, vieram então o hino "With a little help from my friend" e, de Jonh Lennon, "Give piece a chance". Esta já dando um clima de 'tá acabando'.Sem dúvida, quem foi não se arrependeu. Quanto tempo mais teremos que esperar para ver outro Beatle!? Espero que alguns poucos meses. O velho McCartney em Recife vai ser surreal, pelo Beatle e pela plateia.

Se um show é bom pela qualidade do espetáculo, também o é pela qualidade da companhia. Sendo assim, tenho que falar da minha grande amiga Bruna(mais fã do 'rapaz das baquetas que eu') que me acompanhou nesse show e me acompanha na minha beatlemania. E falar também da companhia não planejada que arranjamos na fila: Flora, a menina de sorriso iluminado, personalidade cativante e inteligência admirável; Raul, ácido e divertido e Gabriel, tímido e sagaz, além de gente boa.

Lugar comum

2011-10-22T17:52:00.000-07:00

"Assim como falham as palavras quando querem exprimir qualquer pensamento,
Assim falham os pensamentos quando querem exprimir qualquer realidade"
Alberto Caeiro

O que são o ver e
o pensar,
forças a se confundir?
Fraquezas a se misturar?

Dias de viver
tão tácito.
Pensar e só pensar
como se o real não fosse.

Dias piores,
pensar em viver
então já é atroz.
Só ver
ver e deixar-se
no animalesco.

Ver/Pensar que um
aeroplano transpassa-me
de um ouvido a outro (e eis
o real).

entre pensar e ver: escrevo poemas.

Soneto

2011-10-02T09:22:00.000-07:00

Tenho saudade dos olhos onipresentes
Do baile que descreve teu nariz intrometido
De teus dentes iconoclastas, irreverentes
E de tua voz que, à mera lembrança, destroe os sentidos

Sinto saudades de tua psiqué e de teu sexo
De tuas manhãs que, à noite, descortinavas
De nossa fraternidade e de nosso incesto
Saudade de tua doce ironia de rosa e clava

Tenho saudade de tudo que não quis
Temendo a própria saudade e o sofrimento
E muitíssimas saudades do que estou prestes

A fazer para dar teu castanho a minh'alma griz
Saudades das nossas imperfeições do firmamento
Saudade, em suma, de tudo que não me deste

Esboço para uma autopsicóticografia - parte III

2011-10-02T08:05:00.000-07:00

Metáfora método
meteoro
um manuscrito profano
algo sabiamente extraído do caos.
Praticamente um
uivo
entre o bater de asas
drosophiliano
e o grito animalesco
de insandecidos homens
implorando por sangue.

Pelos ontens
suicidar o amanhã
preso
no caminho torto de um presente vazio.
Poemas de amor escritos
lendo drummondnianos atrozes.
Pretensão árdua de ser algo
de emergir
de ouvir minha voz no silêncio
sujo dos predadores.
Bom devaneio
companhia para banhos de chuva.
E não acordar espectador da gravura
nem pincel na mão
nem o dom nem o controle remoto:
ser devaneio vivo
do agente
em seu quase triste amar-desamar
nascimento-suicídio-renascimento
diário.
Mas sê-lo
a luz do sofrimento
sim, sofrimento
matéria-prima e escada.

Entenda, querida
é preciso amar-te
tu tens uma vida e eu
poemas
arrematar-arremessar coração
e dizer:
possuir-te
ou deixar de
não me interessa
fundamental é amar.

Um dia
gozando de calma loucura que
me sustente
parar com essas bobagens de poemar.

poucalegria

2011-10-01T18:40:00.000-07:00

a Raíza,minha amiga e crítica preferida destes versos capengas

Ser feliz é, então, questão
de ser?
Abraço a efêmera alegria iluminada
E
es
     ca
         pa
então escrevo.

Raro o instante
em que - coff!coff! -
mal tusso e me cai
alegria dos bolsos.

Superfície.
A alegria é um
descuido.
A ópera distante de dragões
que descem nos trovões.
É a alegria raio
       breve
             avassaladora
      eterna
               no verso.

Quero da vida
alegria
como se quer do suicídio
a morte.

Clarice Lispector

2011-10-01T15:17:00.000-07:00

Recuso-me a ficar triste. Sejamos alegres. Quem não tiver medo de ficar alegre e experimentar uma só vez sequer a alegria doida e profunda terá o melhor de nossa verdade. Eu estou - apesar de tudo, oh, apesar de tudo -, estou sendo alegre neste instante-já que passa se eu não fixá-lo com palavras. Estou sendo alegre neste mesmo instante porque me recuso a ser vencida: então eu amo. Como resposta.

(trecho de Água viva)

Sobre ser vate

2011-10-01T13:15:00.000-07:00

Poesia é nada, senão necessidade
Uma bala uma faca um verme
Que está no sangue em verdade
E elastece meus vasos com essa verve

Ver beleza no frio brilho escuro
Na tristeza do que é belo em vão
Nada é belo visto de cima do muro
Nada é vil visto da solidão

Amar um amor passado e vindouro
Antecipar o caos antes do desastre
Morto, viver num verso duradouro
Nem poeta nem profeta, mas ser vate

Deus da estrofe, pobre diabo do Destino
Sabedoria intrínseca é puro receio
Amores, temores, torpores antecedem o desatino
A sorte não existe e a morte é devaneio

Plabo Neruda

2011-09-24T16:53:00.000-07:00

Áspero amor, violeta coroada de espinhos,
cipoal entre tantas paixões eriçado,
lança das dores, corola de cólera,
por que caminhos e como te dirigiste a minha alma?

Por que precipitaste teu fogo doloroso,
de repente, entre folhas frias de meu caminho?
Quem te ensinou os passos que até mim te levaram?
Que flor, que pedra, que fumaça, mostraram minha morada?

O certo é que tremeu a noite pavarosa,
a aurora encheu todas as taças com seu vinho
e o sol estabeleceu sua presença celeste,

enquanto o cruel amor sem trégua me cercava,
até que, lacerando-me com espadas e espinhos,
abriu no coração um caminho queimante.

Soneto III, Cem sontetos de amor

Ausência

2011-09-22T17:37:00.000-07:00

Assim que começa é demasiado tarde;
todo começo está fadado a um fim.
A vida, a morte, algo irá matar o que há de tátil.
Sobrará talvez a lembrança,
talvez a tristeza,
talvez o nada(e aí sobrará o vazio),
talvez um riso velado numa tarde cansada de existir.

Sempre e de qualquer forma acabará.
E será tarde,
e será insuficiente.
O amor é sempre maior
no que se ausenta.

*escrito após ler trecho de "Demasiado tarde" de Vanessa Moraes (http://vemcaluisa.blogspot.com/2011/09/demasiado-tarde-primeiro-trecho.html)

Dissecação

2011-09-18T10:03:00.000-07:00

Há tempos

Exercício de auto-conhecimento numa dissecação da tristeza, isso é "Há tempos". Numa conversa de si para si, o eu-lírico (que, nesse caso específico, confunde-se com o poeta, já que Renato foi sabidamente depressivo durante grande parte da vida e usava a música para expressar tal estado) tenta argumentar que sua "tristeza" e seus "temores" são menores do que parecem. Interessante é a associação com cocaína, que causa, em geral, sensação de euforia e bem-estar. A princípio, fui levado a crer que a música tomava ares de ficção científica, que Renato subvertera o efeito da droga ao universo da música, estando este a aleatório a realidade. Mais tarde percebi que estava sendo influenciado pela leitura de "Laranja Mecânica", o clássico da literatura inglesa que superlativiza a violência social narrando seus efeitos num futuro desconhecido. É certo que a melancolia quase seca apresentada em Há tempos mostra que, para Renato, nossa realidade não está tão distante da atrocidade geral narrada por Anthony Burgess.
Ao falar de "cansaço", "solidão", "descompasso", "desperdício", o vocalista da Legião não deixa claro a quem atribui culpas, talvez justamente por achar que somos todos autores e vítimas de nossos erros. É interessante observar como ele abandona, nessa canção, a abordagem mais habitual de suas letras: o indivíduo como centro do falar poético. Na nova visão que traz, Renato aborda sua própria tristeza a partir de fatores externos gerais que o leva a descrer nos outros e em si. Isso fica claro quando ele diz: "Talvez tua cidade", falando daqueles que o rodeiam.
Na intenção de explicitar o quanto o mundo anda mal, Renato Russo fala do sonho como uma coisa distante e quase esquecida, e afirma que dia bonito e uma "tristeza exata" devem ser comemorados, pois são raros. A tal "tristeza exata" é também uma forma que as pancadas vem em tal intensidade e excesso, que quando se sabe exatamente porque se está triste, é motivo para 'celebrar'.
Como toda dor represada um dia transborda, Renato eleva o tom pra dizer que sua dor fosse uma voz, acordaria toda a vizinhança; afirma ainda que "nem os santos tem ao certo a medida da maldade", porque, segundo a fé cristã, os santos intercedem por nossos pecados a Deus, mas nem eles conseguem mais mensurar nossas falhas, nossa "maldade".
Contudo, apesar do quase pessimismo, Renato Russo encerra a canção com um tom de esperança, como é de se esperar de alguém que acreditava tanto em Roussau (autor da teoria do "Bom selvagem" que dizia que o homem é bom por natureza) que adotou o no me de 'Russo' em sua homenagem. Ele ressalta a importância das virtudes "disciplina", "compaixão" e "bondade" que nem sempre lembradas pelas consequências positivas a que levam, mas por serem virtudes difíceis de aplicar sem algum prejuízo aparente. Entretanto Renato as associa a "liberdade", sempre almejada, e a "fortaleza" que é o qu precisamos ser em tempos nada favoráveis.

Esboço para uma autopsicóticografia - parte II

2011-09-18T08:27:00.000-07:00

Estou vazio.
Sinto-me mal.
Não por estar mal
simplesmente por não estar.
Sinto pesada
a difícil obrigação de existir.
Sem hibernação, sem vírgulas.
Não poderia, por dois dias,
ser um nepalês do campo
um mendigo morto de frio
em New York
um rockstar setentão e drogado
ou uma menina agorafóbica do século XIX.

Sinto agora o
o que nem sinto.
Antissentimento.
É apenas a pesada
obrigação de existir.
Queria divagar
em sono.
Comigo estar devagar
e insone.
Dias esses
que sei
dos objetivos
da profissão/vocação
sei daquela mulher-moça-musa-mistério
e ainda assim
me pergunto
'por que?'
estado macambúzio
depressão
efemeridade lúcida.

Cansado demais
pra correr atrás
e cansado de estar.
Cansado de desistir e re-começar.
Cansado de ser humano
e cansado de negar.
Das pessoas
e da solidão: cansaço.

Escrevo
com a faca de Cabral
a cortar-me do queixo ao
abismo
e a desviscerar-me.
Vontade: órgão adquirido e inato.
Canso dessa escrita-vômito
que é a ânsia
de uma ânsia de vomitar.
Faca e ânsia
cravam com fogo
na mente
essa inexorável
obrigação de existir.

Dissecação

2011-09-17T18:01:00.000-07:00

Banditismo por uma questão de classe

Chico Science apropria-se das façanhas de dois bandidos que aterrorizaram Recife entre as décadas de 70 e 80(Biu do olho verde e Galeguinho do Coque) para realizar uma crítica pesada e abrangente sobre causas e consequências da violência. A atuação da polícia, as dicussões vazias e preconceituosas, a dicotomia heróiXmarginal, tudo isso é tema para Chico em verso e batidas de maracatu sobre seus marginais, que não estão à margem como se sugere, mais no centro dos acontecimentos sociais.
O líder da Nação Zumbi remete à polícia subordinada aos coronéis que perseguia Lampião (nem sempre por seus supostos crimes, mais também(e principalmente) pelos transtornos que este causava aos oligarcas) para falar dos abusos cometidos pela polícia que persegue os bandidos atuais. Polícia essa que é, em sua maioria, malpreparada e malpaga e, numa incômoda minoria, desonesta tendenciosa àqueles que oferecem benefícios. Por isso, em tom provocativo, Chico chama os policiais que correm atrás de Lampião de "bando de macaco", numa clara desaprovação à subversão dos agentes da lei e também contestando sua condição humana, já que tais policiais agem sem questionar seus motivos. E satiriza a incompetência da polícia em capturar os bandidos referidos anteriormente.
Além da polícia, a formação do bandido é posta no centro da discussão quando Science escolhe como exemplo dois bandidos oriundos de áreas periféricas. É óbvio que Chico os usa por serem quase folclóricos(como a lenda "Perna Cabiluda", que ainda assusta muitas criancinhas pernambucanas), mas a origem do crime mediante a pobreza é novamente citada na quarta estrofe ("becos, favelas") e de forma inegável no título que quase desvilaniza o bandido, o colocando numa posição de anti-herói e ao mesmo tempo de vítima de suas próprias escolhas.
Evidentemente, Chico Science não tenta justificar o crime, mas elucidar o fato de que quanto mais díficil se torna o caminho da honestidade, mais pessoas optam pelo caminho oposto, simplesmente por ser mais fácil, apesar das possíveis consequências. "Banditismo por uma questão de classe" nos mostra que a pergunta que nos fazemos não é 'o crime compensa?', mas sim 'o que de fato compensa?', e de tal questionamento conclui-se que uma sociedade desigual, que privilegia minorias, é uma fábrica de bandidos em massa e que promove a violência como uma instituição social de improvável dissolução.

Esboço para uma autopsicóticografia - parte I

2011-09-17T14:08:00.000-07:00

Fingindo ser algo,
ser sombra de nada:
sina?
consequência.
Verdade e delírio
a mesma fuga.
A mesma busca
de amores
de objetivos
Eu
    culpado
                 omisso
                   a questionar
                   o universo
         lógico
alheio.

Estar no olho-do-furacão
Que acionei com meu condão
de treva.
Cavar túmulo
em que me deito
com esperanças psicóticas.
Das paredes
de tristeza obtusa
desmorona
o desejo insensato
também a capacidade
insólita de dissimular.

Dias de poema soturno
dias de 'nosce te ipsum'
desesperando menos pela solidão
que por saber que sou meu fantasma sombrio
minha má companhia.

E a loucura má vem a golpe.

Soneto

2011-07-30T13:20:00.000-07:00

Cansa-me agora esta chuva copiosa
Esses tempos de quê, esses dias de quando
Cansa-me até esta alma belicosa
Que anda a se esconder entre poemas, em bando

Queria escrever-te sobre uma alegre paixão
Falar sobre o frio, o calor, o vento e o mar
Mas mesmo o mar acompanha-me em solidão
E o frio é tão frio que o vento esquecesse-se de voar

A cada dia mais hajo no piloto automático
A cada dia morre uma massa de meus sonhos fleumáticos
E sigo trôpego, noite a noite, entre os bares

Sinto escapar-me pelos dedos um inominável...
Sinto penetrar-me pelos poros um abominável...
mas tudo isso passa, vira luz, se me chamares

Da obra de Arte

2011-07-30T13:06:00.000-07:00

A princípio, era gravura movendo-se
Como movem-se as coisas belas
Lentamente e sempre-sempre expandindo-se
Sendo então o universo sua tela

Tornou-se depois obra tátil e visceral
Adquiriu olhos, cheiro, dimensões e boca
Sua presença e o toque eram de luz não-verbal
E sua ausência tornava sua presença pouca

(Vale falar com esmero dos olhos-névoa
Névoa nunca triste, mas branca e densa
Desse castanho, pergunta-se de que régua
Fez uso o poeta para arte tão imensa

Seus olhos eram postulados de seus
Pensamentos, reflexo da razão em verso
Doce paradoxo, eram o canto dos breus
E eram, lestos, toda a luz que peço)

Mais tarde virou capítulo, pedaço de(.)
Vinha a intervalos e em parte
Vinha, passava, fazia sentir que(.)
Era sempre rápida, periódica, mas ainda arte

Depois virou som, certamente samba-canção
Sua voz, um samba, mistérialegria
Ouvia sóis amarelos a cada refrão
Certamente Cartola o que, no telefone, ouvia

Há tempos virou lembrança, doce memória
Verso imaginado e nunca antes visto
Amor perdido no tempo, na história
E, no entanto, nele, só por viver, insisto

Hoje, convicto, sei: amo uma ilusão
Criei, dentre as musas, a maior
Desse amor, fiz da vida uma porção
Fiz desse amor as notas e eu, apenas o dó

Talvez eu não seja um louco que devaneia
E ela fora um poema bêbado gritado no ar
À tarde, era ela uma escultura de areia
À noite, era nada dispersa no meio do mar

Um par

2011-07-16T11:37:00.000-07:00

Minhas desculpas
pra tua ausência
já existem no injustificável.

Chorando no
banheiro trancado
pra quê,
se sou como as ondas
que se declaram, pela vida, à areia
em beijos esporádicos
mas sem nunca engolir?

Sou o lírico da poesia
onde és musa.
Por que tu és apenas
essa dor dentro e profunda
que me aflige?

No silêncio de amar
por amar
vão-se os dedos
ficam os anéis
que nunca tivera
Tateio cego
resquícios de esperanças
no frasco de veneno
que diz, risonho
que me falta covardia
tanto quanto coragem

Cantar poemas nus
para uma multidão
é cantar para o
eco de uma solidão

Em meio a rostos despercebidos
estar sozinho é uma
metáfora para quem faz par
com a solidão

dos imortais

2011-07-15T18:12:00.000-07:00

"O nada é uma faca sem lâmina, da qual tiraram o cabo."
Guimarães Rosa

tempo remoto
era o hoje dizendo que passado e
presente
são dimensões do tempo
em que o tempo é essência

para imortais
largura e profundidade
bem como o tempo
são dimensões irrisórias
um poema parnasiano
para encher os olhos e
a mente de um vazio inútil

sendo eterno
ele é tudo
logo não é ninguém
ou coisa alguma
ele será todos
e será Homero
e rir-se-á
de ser humanidade
pois só compreende o nada
quem já foi tudo

e o que nos torna quem somos é
a incompletude

vidinha

2011-06-09T11:59:00.000-07:00

"Let us disappear
in automiles graveyards
and reappear years later
picking rags and newpapers."

Lawrence Ferlinghetti, Junkman's Obbligato

Vá
Pegue tudo
E vá
Pr'aquele lugar
Ao norte de sua TV desligada
Onde a dor rodeia
Prazeres incomensuráveis

Entre dando tiros de alegria
gritos de euforia
grite canse
Morra aos vinte anos
Ame as baratas
Renegue quem é
quem foi quem será
Seja mais seja menos
Fique mais pianinho

Incêndio de portarretratos
Jogue fora sua
                     vi
                       di
                         nha
Troque por outra menor
Pra caetanear e cazuzuear
Tudo que for possível
Afinal
Cucas incríveis
são mesmo escaldantes

Bloco do eu sozinho - Uma década! -

2011-06-09T11:27:00.000-07:00

Fiquei sabendo outro dia que o Bloco do eu sozinho completou dez anos em maio, e que Rodrigo Barba(baterista do Los Hermanos) reuniu uns músicos que acompanhavam a banda e outros amigos pra executar o álbum na íntegra. Até passaram por Recife, mas quando eu soube já era tarde. O fato é que esse foi o disco que afirmou o Los Hermanos, e, sendo esta uma das bandas que eu mais gosto no mundo, eu não posso deixar de, ao menos, citar o Bloco.

Musicalmente, a evolução que ocorre do primeiro disco(Los Hermanos, 1999) para o segundo é evidente, a banda amadureceu, permitiu-se uma experimentação criativa que a distanciou positivamente do primeiro álbum, ao rock(com elementos punk), juntou-se uma mistura homogênea de diferentes ritmos, e o Los Hermanos se consolidou, não como 'a banda que toca Anna Júlia', mas como uma banda-bandeira que despretensiosamente ocupou a cabeça de quase toda a galera que curte boa música.
Contudo o que mais me chama atenção no Bloco não são as percussões de "Assim será", ou a eletricidade suave de "Casa pré-fabricada", mas sim a avassaladora evolução das letras.
Em Rodrigo Amarante o crescimento é sutil no 'o que se escreve', mas grandioso no 'como se escreve'. Se antes ele perguntava aos berros "Quem sabe o que é ter e perder alguém?", agora ele, de forma bem mais serena, questiona se há alguém "mais sentimental que eu", o "pude então, enfim, amar", de "A flor" é o esclarecimento que faltava em "Onze dias" quando faltava "entender o que me faz pensar que só ela pode ter tanta paz pra me dar"; além disso, Amarante se aventura por outras temáticas e aprofunda sua poética, por vezes desconstruída, que se encaixa 'milagrosamente' em melodias simples e cativantes.
Em Camelo a evolução é notória em todos os sentidos, sobre as letras principalmente. A atmosfera rancorosa de "Descoberta"('sei agora o mal que faz dar amor a quem não ama') cresce e se transforma numa resignação que só cabe aos que sabem a hora em que lutar é inútil de "Adeus você"('levanta e te sustenta e não pensa que eu fui por não te amar'). A lírica, já presente em "Azedume"('Sei que, um dia, a rosa da amargura/Fenecerá em razão do sorriso teu), é retomada, não como estilo de uma música, mas como centro da criação de Camelo que aborda o amor com universalidade e sutileza('Abre os teus armários, eu estou a te esperar/Para ver deitar o sol sobre os teus braços castos'), ou com uma melancolia mais explícita, contudo concisa('Você manchou nós dois e desbotou a cor de um só coração'), assim, a poesia ganhou forma e expressão, e mais, se torna crítica e cresce em sua estética poética com "Todo carnaval tem seu fim" que tem como trunfos a subjetividade e intensidade de suas ideias, aliadas a uma disposição ágil de versos e jogos de palavras.
Por isso e por muito mais, que minha inaptidão não me permitiu captar, é que o Bloco do eu sozinho é tão importante na história do Los Hermanos a ponto de ser importante para todos que apreciam a música que esses barbudinhos fizeram na última década.

Amo sapiens

2011-06-09T09:04:00.000-07:00

No isolamento
da humana desolação
desumana
Sinto muito sono
Queria ser apenas um
silêncio
Canso-me de ser um grito
Porque não sou
um grito de alegria ou medo
Sou apenas um estágio da
melancolia
Queria pintar a Guernica
de minhas entranhas
eternizar na breve gravura
aquilo que fui e
que foi assolado por
um fenômeno assombroso
ao qual os taxidermistas chamaram
"Amor"
Nessa ânsia de 'perto e ainda
mais perto'
perco-te
procuro
perdi

Diário

2011-03-30T06:48:00.000-07:00

E pelo que seria o poema
senão pelo espírito glacial
e pela filosofia?
Sem dúvida seria,
sem a rima casual,
por toda esta melancolia.

Quando paro de tocar
                        minha guitarra imaginária
Dispo-me do meu guarda chuva imaginário
E
me
      chovem
                 pedras de sal
                                    bem reais.

Sou estrategista
                      da guerra sem futuro
Sou a matemática
                         dos números sem amanhã
Sou uma escuridão
                           sem luz para sombrear

A poluição invade a janela
como produto
da masturbação mental
de séculos e séculos
desses senhores da guerra.

Ao sorriso

2011-03-30T06:34:00.000-07:00

Injecta sangue
no meu coração
enche-me até o bordo das veias!
Vladímir Maiakóvski, A esperança

Em breves eternidades
Tentei convencer-me de minhas escolhas
Até ver que as escolhas me escolhiam.

Só se é amante da solidão
até que ela acabe.
E, na multidão, um rosto
não é mais um vulto.
Um sorriso.
E toda a poesia é busca de
belezas que expliquem aquela
beleza.
Não se vê com os olhos
Mas cai como estilhaços
de alaegria no outono.

Ah, sorriso, não cometeu o
maior dos crimes: ser perfeito.
E por isso, poetas tão tolos
e tão tristes quanto eu
cantarão a Luz, a Treva e o Amor
sem saber que saõ ecos
desse branco sorriso.

Advento tristeza

2011-03-30T06:04:00.000-07:00

Vivi, estudei, amei, e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Fernando Pessoa, Tabacaria

I

Cria que conhecia o medo.
Mas só o conheci
depois que conheci o amor
Não mais temia as trevas
mas a luz que trazias.
E não mais a morte
mas o viver distante.
E teus olhos
porque me tinham
como se eu não me tivesse;
E o medo se confirmava:
O amor está e não adianta
ter medo.

II

Um eu que fugia de mim
E um tu que me penetrava.
No fulgor das ancas nuas
na luz de olhos e vozes
me perdia.
Não mais sou tu
tampouco eu
sou esse ressábio essa tristeza
mensurando o quanto a vida
afasta as mãos das minhas.
Uma dor em forma de raio
tange a têmpora.
E qualquer latido contém mais
razão que os meus.
Queria que a eternidade fosse o momento
exato em que atrelei minha existência
a tua.
Mas sinto que, na morte interior
levo esse tu que semeei e não colhi.
Sob os óculos não há olhos,
um deserto de sal.

Academy awards

2011-03-01T13:06:00.000-08:00

O que mais marca no Oscar? O reconhecimento de trabalhos geniais ou as injustiças homéricas? No Oscar desse ano as injustiças sem dúvida roubaram as atenções.

INJUSTIÇAS
Melhor trilha sonora
vencedor - A rede social

Alguém ouviu a trilha de A rede social? Assistindo ao filme, a trilha passa sem ser notada, enquanto que em outros filmes, como o discurso do rei, a trilha é um personagem.

Melhor diretor
vencedor - Tom Hooper(O discurso do rei)

Não foi de todo injusto, porque, apesar de ter realizado um direção canônica, quase retrógrada, isso não torna o filme, e tampouco a direção, ruins. Diferente de Tom Hooper, porém, Darren Aronovsky realiza em Cisne negro uma direção ousada, vanguardista, sem se preocupar por ser surreal e profundamente poético, ele realiza um dos melhores filmes dos últimos anos e cria uma verdadeira apologia à poesia do cinema.

Melhor filme
vencedor - O discurso do rei

Apesar de esta não ser uma injustiça homérica, creio que Cisne negro merecia a estatueta pelos motivos citados em 'Melhor diretor' e também pela riqueza e liberdade de seus roteiro e interpretações(sobretudo a de Natalie Portman), a história da problemática bailarina me parece mais instigante e aberta a interpretações de cunhos poético e psicológico do que as dos demais filmes.

JUSTIÇAS
Para não dizer que tudo são críticas...

Melhor atriz/Melhor ator
O Oscar dado a Colin Firth, não só faz justiça a sua sensível, carismática e convincente atuação em O discurso do rei, mas também a sua atuação no ano anterior em O direito de amar. Já Natalie Portman, não só empresta todo seu talento à personagem Nina, como se reinventa como atriz e demonstra grande maturidade em cena para dar verossimilhança a todas as variações psicológicas da bailarina. Cisne negro é um poema filmatizado e Natalie é, sem dúvida o verso mais belo e profundo.

obs.:Não sou, nem pretendo ser crítico profissional de cinema ou qualquer outra arte, mas ter consciência sobre a arte que perscruto é uma de minhas ambições.

Paz-armada

2011-03-01T11:38:00.000-08:00

Hoje tentei de novo
não te amar.
de novo em vão.
Sinto que pelos desvãos
da mão
escapa-me algo
'O que é?'
'Pra onde vai?'
É substância.
Certa matéria-prima
de desejo.
Um eu que não desiste
que sai a tua procura
que cinge tua cintura
que insite.

Cada vez mais
sinto-me
bem como Ferlinghetti
um silêncio poético.
Nem cantor da
tristeza.
e tão menos do amor.
Canto minha guerra nuclear e
privativa
essas erupções-solares-saudade-desejo.

E viver que fora uma
quase-bênção
Que foi uma quase
agonia
É um canto gritado
e silencioso.

No limbo

2011-03-01T11:09:00.000-08:00

Como poesia perdida
Escapa amor pelas mãos
Pelas tabelas sigo partido
Fingindo ser eu entre desvãos

Como um solo de Charlie Parker
Tento me deixar a mente flutuar
Tento não me deixar deixar
Se os olhos fecho não hei de voltar

O triste castanho lívido
Lânguido olhar baço
Matéria o corpo inerte
Tua alma a não caber no abraço

De dois a nenhum
Morto-vivo mais morto
Morte a morte gole a gole
Deslocado e cada vez mais roto

Ponto final se esvaía
Vida a brincar de se esconder
Esconde a si e a seu fim
Não deixa eu morto morrer

Queria viver para doer
Semi-morto e sem mim
Aqui nem lá não estou
Sou sem cordas um bandolim

Não sei amor quando uniste
Mas não há meia-alma morta ou viva
Nesse limbo sigo jogado
Nada aqui grunhe ou vibra

Para o último ato vem a morte
Meu coração parado chega o fim
Desvelará a luz in criptus
Amor não morra sem mim

Soneto do amor encontrado

2011-01-16T15:38:00.000-08:00

Nesse quando sigo à espreita
Coração-radar, calibrado, à espera
Disposto pelo infinito das Eras
A buscar a cama em que te deitas

Não sei se alegre ou descontente
Espero-te tendo no peito mil alcateias
Espero que chegues entre as nifeias
Ou serias tu apenas o quarto-crescente?

À meia-luz, um meio-segredo
Sei que és música leve de passaredo
E fúria das ondas, em gládio com as encostas

Sinto em ti semente de atração e medo
E puxas cortina para a noite chegar mais cedo
Mas amo-te mais no que não mostras

Aonde andará a razão?

2011-01-16T15:29:00.000-08:00

Não quero ler agora
as profundidades de Caio F.
queria uma música que
falasse mal do amor.

Como pude entrar
no poço do poço
do abismo do abismo?
Me desfazer da razão?

Razão? Piff!
O que é isso!?
A minha razão é um monge budista
minha emoção, o exército norte-americano.

"... com a certeza que devo chorar..."
queria morrer agora
pra ficar perto de Cartola
e chorar com ele, num violão, a minha mágoa.

Um violão - meu Deus - um violão
a encravar acordes.
-Acorde! - Dizes.
-Já tentei, mas não consigo.

Deveria ter aberto um guardassol
no momento em que brilhaste sobre mim.
Mas não, fui deixando pra lá
lá pra lá do inconsciente.

É incrível ainda estar vivo
e morto... morto...
Uma saudade! Uma recusa!
Incrível estar vivo.

"E por falar em saudade, por onde anda você?"

Parasitamor

2011-01-16T15:09:00.000-08:00

"O meu amor é tudo que, morrendo,
não morre todo, e fica no ar, parado."
Carlos Drummond de Andrade, Os poderes infernais

Onde estava enquanto
ia perdendo a batalha contra
o sentimento?
O que me trouxe a ser
esse eu destroçado
ama(ldiçoa)ndo
dopbrando à esquina
Tento cercar o sentimento
que me aprisiona
persigo em meus encalços
delato-o já expiando na alma.

Esse eu se estiola
a cada pancada do vento.
É sobretudo um não ser
um não ter razão.
E não me adianta
estar esternamente vivo
se estou morto
pois que o que me matou
era o que me mantinha vivo.
Às vezes me pergunto: por que
não parei de correr atrás desse
sentimento
e busquei o eu que se perdia?

(In)certeza

2011-01-16T14:52:00.000-08:00

Sobre tua imagem - meio sem foco
A beleza daquilo que não vejo
A incerteza do que escrevo
A frieza do que toco.

Como que em frágil sonata
Teus olhos cerram os carnavais
Numa triste certeza dentro e distante
Que não vens mais - que não vieste jamais.

Em delírio fé ou esperança
Vejo os lírios do teu sorriso que dança
Acalentarem os dias de paz dormente

E no devaneio da alma fremente
Peço para permanecer ali num estar demente
Que esta realidade toda agora me cansa.

Depois de uma semana

2011-01-16T14:36:00.000-08:00

-O nome do nosso filho vai ser Caio Fernando.
-Que filho?A gente tem 16 anos.
-Mas a gente tá namorando.
-Há uma semana.
-É verdade.Mas se a gente namorar durante alguns anos,se a gente casar e se a gente tiver um filho,vai se chamar Caio Fernando.
-Perdi as contas de quantos "se" você falou.E porque Caio Fernando?
-É o nome daquele escritor que eu te falei,Caio Fernando Abreu,o que escreve uns contos legais.
-O que é gay?
-é a única coisa que você lembra do que eu te falei?
-Eu não curto tanto prosa.Prefiro poesia.
-Depois de uma semana isso já tá mais claro. Mas eu não curtia muito prosa também; até conhecer os livros desse cara.
-E o que é que têm de mais?
-Eles são...sei lá...intensos.Além disso,deixam a impressão de que a felicidade sempre se afasta um pouco pra não ser alcançada.Eu me identifiquei com isso.
-Você não é feliz?
-Não.
-Por que?
-Ah,sei lá!Falta alguma coisa.
-Uma amiga minha tem um amigo que diz que "a alegria é um descuido". Doido,não?
-Não acho.
-Pensando bem,eu sabia que você não ia achar estranho.Depois de uma semana,deu pra notar esse seu jeito meio cabeça de ficar refletindo,indagando. Vai ver que é por isso que você não é feliz.
-Você se parece com algumas personagens de Caio.
-De quem? Ah,do tal escritor.Pareço em quê?
-Algumas personagens dele são assim como você,até veem o que tá errado,mas preferem olhar pro que tá certo,pro que é bom.
-Eu...talvez seja assim.Mas você prefere olhar pro que tá errado?
-Não.Só não consigo deixar de olhar.
-Não gosto desses papos.Ah,e eu não gosto muito de 'Caio Fernando'.
-Por que?
-É um nome composto.
-Que é que tem?Seu nome também é composto.É Mônica o que mesmo?
-Patrícia.Mônica Patrícia.E eu não gosto nem um pouco.
-Uma semana é pouco pra gente pensar sobre nomes.
(Silêncio)
-Eu já pensei em suicídio.
-Não era eu o 'meio cabeça' que fica refletindo e indagando?Você deve ter pensado bastante antes de chegar a isso.
-É por isso que eu não gosto desses papos.Eu agora vivo pro que é prático,não onde os pensamentos podem me levar.
-Eu nunca pensei em suicídio.
-Você entrou nessa há pouco tempo. Em uma semana deu pra notar que você gosta de criticar,mas no fundo ama viver.Eu era assim.Até que foi batendo uma solidão,uma resignação.
-Você quer dizer que só há dois caminhos: ignorar a verdade, ou desistir de viver.
-É por aí; não tão drástico,mas um meio-termo. A felicidade é uma questão de ponto de vista.
-Espero que nem eu nem você nos suicidemos, senão o Caio não nasce.
(risadas)
-Mas faz....só uma semana...se for menina,vai se chamar Clarice.
-

Dúvida

2011-01-16T13:38:00.000-08:00

"Não me venham com conclusões!
A única conclusão é morrer."
Fernando Pessoa, Lisbon Revisited

Estrangeiro de mim mesmo:
A solidão é
E por ser:
assim irrefutável e
indissolúvel,
vazio que adorna
interiores do templo-têmpora.

Andar entre pessoas
não mais acalenta
óbvio estado de cosciência paralela.
Antes: tinha a mim
Depois do medo: me escondo
de mim
sou o eco da solidão
de uma solidão.

Só me resta não
ser em mim.
Sou no que não sei
e vomito interrogações.
Prenhas de angústias.
Inexorável caminho
não serei nas perguntas
me restarão as angústias
e os fetos já me gritam:
"Hasta la muerte!"

Inverno das horas

2011-01-16T13:07:00.000-08:00

É quase cansaço
Eu insone
essa insônia.
Dias tétricos
um ar poluído
nos balões de esperança.
E a saudade é
senão ausência.
Saudade de quê?
do desconhecer
ou antes
do nascer
do pré-existir.
E as coisas efêmeras
não mais efêmeras
deixando vazio
enchendo com luz-negra.
abrir-os-olhos-levantar-se-agora
cada vez menos razão.
O telefone toca
talvez seja a realidade
chamando pra fora-
ilusão a dentro.
Até anteontem
aquelas cinzas eram palavras.
É quase cansaço.

cães e cães

2010-11-26T12:45:00.000-08:00

cães que ladram
alto no planalto.
cães de 80
em Ipanema
na salvação-perdição
cães vagabundos
tão Beat tão Beatles
cães cazuza
cão azul e amarelo
ponta da desnorteada
matilha pós-generais.

cães fascínio
fascistas fascínoras
e o inferno é a direita.
cães poetas no enfim-silêncio
o sol ensolarará
(quem sabe?)

À sombra da luz

2010-11-26T12:22:00.000-08:00

Desde criança
até hoje
(e ainda ia criança)
ignorava os porquês
do caminho.
Sem me questionar:
se seria um anjo safado ou torto,
um demônio de paletó
e Bíblia sob o braço.

Reflexões
soerguendo-se
em mim
de modo a trocar meu cérebro
pelo carro-de-Apólo.
Virei os olhos aos sete horizontes:
nada(!)
No Eurizonte
achei-as todas.
Estavam lá!
As respostas!
Ah, vi-me
e vi o Universo
todos os astutos anjos
e doidos demônios,
em mim:
fortuna e desgraça.

Mais tarde:
à fortuna, dar-se-á
o nome de imaginação.
E de mim me caía uma semente
de profunda solidão.

Luz-mistério

2010-11-26T10:56:00.000-08:00

Era ela um farol
guia da perda
perdição de achar.
O não-saber era
proficuamente
a luz-mistério
que me permitia
ver.
O não-saber próprio
das ficções mais reais.
E doce como o ar
sede como o ar
castanho como o ar
e tão tátil.
Às vezes: vaguear:
de mãos e pernas
e músculos: já não
tão involuntários:
quase tornei a realidade
menos ilusória.
Talvez quando o infinito
desse abismo não for
suficiente
eu descubra teu nome.

Agonizo

2010-09-27T12:40:00.000-07:00

Sobrevoo sentimentos-
Apenas insetos-
Vago na superfície.

Tão vivo quanto um otário
Tão morto quanto um tenaz
As ilusões são profusamente confusas.
A janela projetada na parede:
apenas sombra.
A realidade projetada no espelho:
apenas sombra.
Apenas!

Na cabeça, heroína
Nos pulmões, vida
O relevo do eu
nas telas.
No peito uma ferida.
Um buraco de vinte e cinco
horas de agonia
Às 25 horas da manhã.

Cabul, Damasco, Fez...
Por onde andará minha
mente-lança-mísseis-mil-pensamentos.
A vida parece ainda morar
No folhear de folhas.
É só ficção!

E resta a inércia
o deixar-se no carrossel
alienante
hipnose alienada.
É nada.
Sou nada.
Nada.

Diálogo com o abismo

2010-09-16T17:06:00.000-07:00

Falava baixo
pra não assustar.
Tolice.
Era ele
que me punha medo.
Ali, tão profundo e negro
como a última esperança.

"Suga-me como o destino."
Eu lhe dizia.
E o ele respondia
com um vento morto que
soprava na nuca e, medula a dentro,
espalhava um finíssimo
desepero.

De repente: um braço
do precipício empurra-me e diz:
"Decide-te pela vida e esquece-te dela
para que não penses em findar-se."
Outro braço:
Não adianta. Já vistes a luz. Já vistes
o quão negra é a luz. Anda,
apossa-te da morte."

Descobri a poesia do abismo.
Não é bela nem clara
mas, até o próximo passo,
pode ser
uma verdade.

Penumbra

2010-09-16T16:07:00.000-07:00

Desde criança
até hoje
(e ainda ia criança)
ignorava os porquês
do caminho.
Sem me questionar:
se seria um anjo safado ou torto,
com bíblia sob o braço
um demônio.

Reflexões
soerguendo-se
em mim
no câmbio do cérebro
pelo carro-de-Ápolo.
Olhos virados aos sete horizontes:
nada(!)
Na débil ideia de procura no eurizonte
achei-as todas.
Estavam lá,
as respostas!
Vi-me
e ao universo.
Todos os astutos anjos
e doidos demônios;
em mim:
morte e vida.

Mais tarde:
à vida, dar-se-á
o nome de imaginação.
E de mim me caía
uma sombra uma semente
de profunda solidão.

Pablo Neruda

2010-08-30T11:38:00.000-07:00

Poema XIII

He ido marcando con cruces de fuego
el atlas blanco de tu cuerpo.
Mi boca era una araña que cruzaba escondiéndose.
En ti, detrás de ti, temerosa, sedienta.
Historias que contarte a la orilla del crepúsculo,
muñeca triste y dulce, para que no estuvieras triste.
Un cisne, un árbol, algo lejano y alegre.
El tiempo de las uvas, el tiempo maduro y frutal.
Yo que viví en un puerto desde donde te amaba.
La soledad cruzada de sueño y de silencio.
Acorralado entre el mar y la tristeza.
Callado, delirante, entre dos gondoleros inmóviles.
Entre los labios y la voz, algo se va muriendo.
Algo con alas de pájaro, algo de angustia y de olvido.
Así como las redes no retienen el agua.
Muñeca mía, apenas quedan gotas temblando.
Sin embargo, algo canta entre estas palabras fugaces.
Algo canta, algo sube hasta mi ávida boca.
oh poder celebrarte con todas las palabras de alegría.
Cantar, arder, huir, como un campanario en las manos de un loco.
Triste ternura mía, qué te haces de repente?
Cuando he llegado al vértice más atrevido y frío
mi corazón se cierra como una flor nocturna.

Tanto amar

2010-08-15T11:52:00.000-07:00

Inseparáveis como Akhmátova
do xale e da melancolia
meu peito e tua paz.
Dizia o mestre Caeiro:
-Não tenhas filosofia nenhuma.
Como não ter por filosofia
a paixão por teus olhos?
Em almas ultrabsurdas
pássaros lápis-lazúli do ópio
não há tamanho êxtase
nos eus puros ou de cadeado aberto.
Rio de lágrima
chorei o riso
do hilariante e emocionante que me provocas!
Nos cabelos a dentro talvez
talvez dance... cante...
transe num transe...
na música no gemido
do teu coração.

Que mais não te direi
com essas palavras?
Nem nesse, nem em todos os
outros poemas-balão que insuflarei
de hélio direi
do meu amor
(não completamente).

Nesses dias em que morro
e nasço
jogado atrás da porta
à obsolescência da saudade
e ao atemporal tédio
espero retorno entre fórmulas
e fezes de animais
vivem-se séculos por minutos(!)
ao teu lado na noite
que não evanescia
vi os séculos valerem.
In the heaven.

Entre nuvens e karmas
não quero nada
nem sou
a vida é só devaneio
de aleatórias mônadas
mas quem dirá que não és, da minha mente,
cada neurônio?

Sentado à beira do rio
pés dentro d'água
Sentado à beira da vida
olhos dentro de olhos.
Um mundo por rios polutos
outros de um único ponto cardeal:
as tulipas em teus olhos.

Simetria de corpo, nariz e resmungos
sob a têmpora mil coisas fervem
e cai ebriamente
sobre tal simetria
o que sinto(!)
O oxímoro de Camões
o soneto de Vinícius
mais tarde, talvez, a ironia do bruxo.
No agora - ser e estar
sou aquele na sacada
pronto a atirar-me caso acredite
que tu és o vento.

amor-sombra-amor

2010-08-15T11:36:00.000-07:00

E sigo assim
a te amar na sombra.
Por quanto tempo?
Por quantos olhares-flecha
ainda passarei incólume?

Perdido entre incolores
seres
no fundo do teu mistério
me fico fundido.

Quantas canetas acabarão
enquanto tento dizer que
te amo
sem dizê-lo?

amor-sombra-amor
Ah!
caminhas com
meus braços cingindo-te
meus anseios
meus olhos - não meus - dentro de ti.

E um anseio mortal
de que amor imortal exista
dor imortal exista.
E me vejo já matéria decomposta
doendo e
amando.

Fonte

2010-07-26T12:39:00.000-07:00

I

Não veria na vida cores
Nem que, nos olhos, atirassem laca
Mas, se nos meus olhos atirassem os teus
Me apartaria de vez dessa faca
Que, sem cabo, só lâmina, aprofunda a morte
Do âmago da minha alma de vida já parca.

II

Antes eu te amava.
Agora ainda te amo.
Mais tarde?
Nem tu saberás!
Talvez "mais tarde" não exista!?

Num só corpo

2010-07-26T11:57:00.000-07:00

Um toque desferiu o outro
que desferiu o próximo
Todos os instintos inexprimíveis
se tornavam incontroláveis
Meu ser provava a sensação única
de um estado epiléptico
com a língua totalmente desenrolada
Meus olhos quase a pular das órbitas
num ir e vir incessante a passear
com minhas mãos pelo corpo desnudo
na penumbra das luzes da rua
fiz uma poesia daquele cheiro
Enquanto meus lábios se multiplicavam
Mais gritante que carros e indústrias
o gemido preenchia meu ouvido
de maneira que quis deixá-lo
para sempre diante daquele gemido
até desmaiar ébrio
No beijo eterno aos lábios azuis
céu & inferno viraram figuras
E o ali e o instante
criaram uma redoma
imune ao tempo e a censura
Nesse encaixe
como dois animais cúmplices
como um animal bravo
como o ciclo das águas
trocávamos fluidos
como se o todo não existisse
O que se desatou ali não cabe
em palavras

tempo tempo

2010-07-26T11:10:00.000-07:00

Ah tempo tempo!
como sou irreverente a ti.
Grande utopia a me dar
coragem de ser covarde.

Sempre a jogar poeira mística
na vida vivida
na experiência que é dejavu
neste futuro que é flashback
da sombra.

Atra psiquia
Vida:
horas de um inseto
séculos de um quelônio
ou no nunca(ainda que seja)
de um poeta.

E o caos universal!?
Este sistema umbigocêntrico!?
E o azul tão lindamente azul
o castanho definitivamente
trevas parte ilusão.
E o fechar e abrir de janelas
chuva-noite-sol-chuva-e-o-resto.

E as tardes inteiras
do vento espalhando
minha ideia-lágrima;
todas as paixões
resumidas no irreal pôr-do-sol.

Ah tempo arteiro
verteu a bebedeira
proficuamente passageira
nesta parva doença que me rouba...

Ah tempo
que me fez pensar que não dava
tempo
fez-me provar a vida
com o paladar dos fumantes
morrer um amor antes do fim.

Pra sempre dor

2010-07-14T13:44:00.000-07:00

Já enchi um balde
desta solidão
Que me apregoa
em alguma parte do tempo

Profundamente concentrado
no escuro do quarto
O espelho só me mostra
a clareza da dúvida

A noite não morreu
virou um raio de sol
Que me antige em cheio
na tristeza

Meus grandes crimes
não sumirão com o vento
E ainda assim
o tempo me perdoará

Meus grandes atos
Se tornarão atos falhos
Mas incoscientemente
estarei cheio de glória

E quando me tornar
alimento dos vermes
Uma única frase
será a vida inteira

Todos os livros
que não publiquei
Morrerão como a noite
que cerra os meus olhos

E mesmo assim
existirá a dor
Não terei coragem
pra pedir clemência

Monet,Claude (A melhor gravura)

2010-07-14T13:02:00.000-07:00

odor de manhã leve azul
levemente perfeita
vitória-régia explícita
Explícita negritude
além-céu
gravidade suave
poesia sunspensa
tempo de gravura
suspenso inaudito
no eterno será
como é terno(!)
da ponte visceja
mergulho I, II, III
visão de um Mozart
paira no vento
como um par chuva e sol
rosto fotossintetizante
não do ser ou existir
filosofia do estar
estar-se embevecido
longe o ruído
nau legendária
hoje barquinho moribundo
tarde noite barreira
longe vai
gôndola a dois
sopro suave onda
toque do ar
da pintura
beijo cálido
amnésia do antes
lascivas noites ninfas
ninfeia a refletir
espelho d'água
murmúrio quebrante
alma de visão parca
nos pintou
no abismo dos séculos
no éter do não-ser
eternizados exatos
confundidos
lírios e valerianas
pincelados como um
poeta de pincéis e impressão
exprimiu-se nos jardins
jardins de Monet
hipnoticamente
opiaciamente
opiaticamente
mente(!?)
jardis de Monet
acreditar nos jardins de Monet
por acrediar estarem suspensos
no sorriso-mistério
do teu olhar

Quem sou Eu?

2010-07-14T12:49:00.000-07:00

Quem dirá que sou sábio?
Quem dirá sou débil?

Eu!?

Posso dizer-me um meio-termo
A sabedoria mora em mim
Quando embebedo-me de aprender
Que vivo no não-saber
Essa é a minha razão
Aprender algo no todo:
No vento que toca o rosto
Nas falanges cerradas de um murro
Na hipocrisia e insipidez
de tantos convivas
Ou na muita amizade
De poucos amigos.

A arrogância é a debilidade
no horizonte cálido de
minha auto-crítica
A úlcera colérica está aberta
lascerante latente
aberta
A úlcera do inconformismo
é a razão do brilho
Inaudita
Intocável

Vou me matar. Está decidido, vou me matar!

2010-06-30T07:30:00.000-07:00

Vou me matar. Está decidido, vou me matar!
Só nós(Homo sapiens) temos consciência. Só nós podemos. Só nós podemos morrer. E a vida nada é quando tem um fim.
Por quê? Por quê? Por quê!? Partículas aleatórias unem-se, formando a matéria. A matéria funde-se separa-se agrupa-se da única maneira possível para gerar vida.
Cá estou com uma dor-bigorna ancorada na testa simplesmente por não acreditar no que não acredito. Não me agrada a consciência de que virarei energia dissipada e matéria do todo. Não me interessa ser o vento que passa pelo esterco ou pelo rosto daqui a muito tempo. Minhas moléculas não levam minha assinatura. Se houvesse um jeito de ser infinito...
Mas mesmo que os livros de História falem de mim daqui mil anos, isso não me torna infinito, talvez torne a minha existência inesquecível, sempre levitando no éter do cosmus. Mas! Se é só isso, entâo pararei de girar essa bala entre os dedos e vou brincar de roleta-russa até cair: bêbado morto ou os dois.

Crença

2010-06-30T07:15:00.000-07:00

Na poesia das coisas que vejo
Vejo uma penumbra iluminada
de teus olhos.
Serão ilusão as sensações que
despertas, de fazer o cinza das coisas
cinzas
parecer o azul das coisas azuis?

Não sinto necessário nenhum
vício
o amor é a droga
de-dentro-para-dentro
fora do controle
ultra-esperanças
mega-melancolias
giga-felicidades

Toda a vida passa lenta, ignóbil
E quando bebo em grandes sorvos
a tua voz
Deus-Chronus para, como estrela morta
que ainda reluz na infinitude
E Eu, como D. Quixote, a viver de iludidas
verdades
passo a crer na felicidade
na eternidade das flores
e num ser tão feito pra mim quanto Tu.

Fernando Pessoa (sob heterônimo de Álvaro de Campos)

2010-06-11T12:45:00.000-07:00

Aniversário

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ninguém estava morto.
Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,
De ser inteligente para entre a família,
E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.
Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.
Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.

Sim, o que fui de suposto a mim-mesmo,
O que fui de coração e parentesco.
O que fui de serões de meia-província,
O que fui de amarem-me e eu ser menino,
O que fui — ai, meu Deus!, o que só hoje sei que fui...
A que distância!...
(Nem o acho...)
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!

O que eu sou hoje é como a umidade no corredor do fim da casa,
Pondo grelado nas paredes...
O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme através das minhas
lágrimas),
O que eu sou hoje é terem vendido a casa,
É terem morrido todos,
É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio...

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...
Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!
Desejo físico da alma de se encontrar ali outra vez,
Por uma viagem metafísica e carnal,
Com uma dualidade de eu para mim...
Comer o passado como pão de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!

Vejo tudo outra vez com uma nitidez que me cega para o que há aqui...
A mesa posta com mais lugares, com melhores desenhos na loiça, com mais
copos,
O aparador com muitas coisas — doces, frutas o resto na sombra debaixo do alçado —,
As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa,
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...

Para, meu coração!
Não penses! Deixa o pensar na cabeça!
Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!
Hoje já não faço anos.
Duro.
Somam-se-me dias.
Serei velho quando o for.
Mais nada.
Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!...

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!...

Necrófaga

2010-06-11T12:19:00.000-07:00

chegou passou
como uma bela imagem.
Aos olhos alegrava
mas nada dizia.

Foi operária paciente.
E sem dizer uma palavra,
trazia bustos e pernas
em doce exposição.

Subitamente, a voz
invadiu o aurículo.
Sem mesma candura:
os olhos despóticos.

O corpo encaixou-se
num insuficiente abraço.
Sem encontrar a boca,
Minhas narinas foram a caça

trouxeram para as entranhas
o lento veneno
doce como a última
gota de vida.

O beijo estalado
mais perto da boca.
O beijo estalado
velava o basilisco.

Daí começou a tortura:
um pedaço de ventre
um toque ligeiro
Queria progredir!

O retrato nos meus olhos
A voz a ecoar
livros e músicas dela
Queria prosseguir!

Eis que o abismo do toque
Virou o abismo do abismo.
Da libertinagem pudica
ao nada absoluto.
Vampira mascarada
me apetecia como nunca.
Comia-a de relance,

de sobreolho mastigava-a.
Nem me dei conta
de que sugava-me o coração
batimento por batimento.

Me deixou insone.
Me deixou com fome.
Deu feridas ao
meu corpo que padecia.

O desejo pelo sexo
e pela alma dela
matavam-me devagar;
falência dos sentidos.

Leve como o vento
breve como o instante
em que transformoou em
bala meu desejo.

Cérebro morto
corpo insano
desligaria os aparelhos
puxaria o gatilho.

Veio a Fada das Sombras
amazona diabólica
alimentar-se de mim;
bactéria herética.

Verme tão desaejado
só pôde amar no sangue;
amante estranha
a comer minhas entranhas.

Deglutiu-me como nunca
fizera antes,
como sempre quis eu
enquanto vivo.

No corpo quase frio
rolava como animal;
esfregava as ancas nuas
quando eu morto, então jazia.

Necrófaga dos diabos!
fez na minha morte
o desejo da minha vida
e só ficou a carcaça.

Inaudita tolice

2010-06-11T12:03:00.000-07:00

Certa noite lembrei de tua
últma mirada.
Como todas, farejou cada canto
de minh'alma.
Tola lembrança
marejou-me o olhar
deixou minha voz embargada.

Certa vez pensei ter ouvido
tua voz
esse som lascivo de bruma
quase espada.
Débil impressão
visão alada.

Na próxima lembrança
leva-me pela mão
que sigo como criança desesperada.
De tanto te amar já sou poeta tolo
E de tanto já não sou quase nada.

Fúria(!)

2010-06-11T11:48:00.001-07:00

Esta manhã
(vendo no espelho)
jorravam de minhas narinas:
sangue e fúria.
Fúria não sei de quê.
Talvez fúria contra a usura.

Talvez não fosse fúria
fosse uma guerra
entre a obssessão
e os hormônios da luxúria.
Fúria contra o Führer
espécie subestimada
mãe do genocídio
sobe em palanques e altares
amante do alheio sacrifício.

Talvez fúria contra o assassinato
da flor, das árvores e dos clássicos,
dos olhos verdes e dos olhos sãos.
Fúria contra o autor
de tamanho erro crasso.

O amar

2010-06-11T11:24:00.000-07:00

A faca que corta
o corte que dói
O beijo que ilude
a ilusão que corrói

Inquilino do vento
ventania calma
O peito em mil partes
o parto da alma

Da afeição és a semente
somente o começo
Da vida és a tarde
que eu, tardio anoiteço

O toque e a dúvida
duvido resistir
Da dor: o gemido
do gérmen: o porvir

O líquido inconstante
o instante à sorte
O líquido que escorre
no corredor da morte

A distância mata devagar
de tanto vagar hei de esquecer
O retrato mata a sede
mas não se concede a fome deste ser

Palavras do indizível

2010-06-11T10:31:00.000-07:00

Como é trágico
mas belo
Este existir tão tolo
Como é tolo
mas mágico
Esse existir tão belo

Como é incessante
mas débil
Esse negar tão frágil
Como é frágil
mas lascerante
Esse negar tão débil

Como é constragedor
mas óbvio
Esse errar tão peculiar
Como é peculiar
mas assustador
Esse errar tão óbvio

Como é brilhante
mas temeroso
Esse sonhar tão necessário
Como é necessário
mas arfante
Esse sonhar tão temeroso

Como é previsível
mas empolgante
Esse viver tão irônico
Como é irônico
mas intangível
Esse viver tão empolgante

Como é inevitável
mas triste
Esse morrer tão ignóbil
Como é ignóbil
mas inefável
Esse morrer tão triste

Como é tétrico
mas divino
Esse ser tão complexo
Como é complexo
mas patético
Esse ser tão divino

Instante e bruma

2010-05-04T12:22:00.000-07:00

Quando não pedia da vida
nenhuma magia
Essa residente do mistério,
com toda a mágica que havia

invadiu meu cofre gelado
com armas brancas veladas
feriu-me de olhares passionais
matou-me sem dizer nada.

Unindo-nos na estrada nova
O que um instante desatou
Coisa nenhuma feneceu.

Na folia das manhãs da minha vida
só quero ver teus olhos
ao abrir os meus.

Canção a teus olhos lestos

2010-05-04T12:14:00.000-07:00

Ecrevo teu nome com néon
Nos outdoors das minhas ruas
Queria poder dormir em ti
E fazer da minha noite,a manhã tua.

Noto teus olhos cálidos seguirem
O trilho que descreve meus passos.
Sinto teus pés caminharem descalços
Movidos pelo desejo dos meus olhos baços.

Do solo estéril, se fez um orquidário
Quando tua voz de hipnose me disse:"Sim!"
Mas algo rumina meu coração de poeta
Toda vez que tu te afastas de mim.

Enfermidade

2010-05-04T11:58:00.000-07:00

Calmo como um abraço
Teu olhar vem cativante
Iluminando meus versos
Numa hipnose um transe
um êxtase.

Passeando numa acefalia
Da doçura a câmara de tortura
Três dias pra te amar
A vida pra te
esquecer.

A paixão passou
A amizade passou
O desespero ficou
E o amor aqui
Como uma infecção.

O grande poeta

2010-04-30T12:51:00.000-07:00

Cadê você?
Ainda chorando
nas manhãs de outubro?
Ainda esperando a ligação
de Estocolmo?
Por quantos exemplares
teu espelho revelará
a tristeza solitária que és tu?
Soturno poeta
de coração noturno.
No teatro dos sonhos
só encenastes teus
tétricos pensamentos.
Negas a humanidade:
"Nada que é imensurável é real!"
Essa mentira
a comer tuas entranhas
Creia:Nem sempre é hipocrisia.
Afinal, nem tudo
se encaixa.
Cadê a lógica de todas
as coisas?
De vez em quando
a onda que bate
é só isso.
E o amor é só
o amor.

O julgamento das respostas
A beleza das perguntas
Ser poeta é tão mais fácil
queria que palavras fossem
maiores que eu.
Poema - forma de vida
abstrata complexa
Ser humano para ser
poeta.

Por que se morre de amor?
Por que se vive de amor?
Por que amar é nossa
evolução.
Um dia um pouquinho de covardia
Vinte quatro horas pra
esquecer
do que é criticável
e desprezível
pensar que a grande flor
do mundo
está dentro do seu peito.
Acendem-se as luzes da razão
Apagam-se as da esperança
Como a natureza é seletiva!
Como é sádica a poesia
esse líquido agonizante
agoniante crepitante
que queima a garganta
salva a poucos e
os aniquila.

Os alienados

2010-04-30T11:59:00.000-07:00

Faz-me um pedido com
a delicadeza de um coice.
Nesta vida não conheço açoite
nem amarras.
Quem sois vós para me por
mordaças?

Bem sei que é batalha vencida
(na verdade perdida, de minha parte)
Contra corcéis solares
de âmago demoníaco
feições angelicais.
Que importa morar no inferno
quando se está numa banheira fria?

Minhas faíscas benévolas são nada.
Mas um nada repleto.

Talvez eu seja um ponto negro
na grande luz.
Talvez um ponto de luz.

Nem aos chandalas meu NÃO
- o pouco de fé que resta -
Não sou da festa dos diplomatas
Prefiro a chacina dos ferinos
Nem o ódio dos felinos
Nem o amor dos cães.

Na eternidade quase
longa,
na quase vedade o homúnculo
acha seu par.
Nos poderes infernais do poder
mais uma raça humana a caminhar
na Terra.
Mais uma raça humana a caminhar
sobre a raça humana.

A queda

2010-04-30T11:08:00.000-07:00

Pôs o livro sob o braço como um sábio
Andou pela rua como se tivesse certeza
Dobrou a esquina como se fosse o certo
Tropeçou na pedra como se fosse o certo
Ergueu-se devagar como se fosse um deus

Olhou os pombos sujos como se fossem doentes
Sorriu pros pombos sujos como se os perdoasse
Olhou as moças belas como se fossem divinas
Ralhou pras moças belas como se as condenasse
Chorou no beco escuro como se fosse verdade

Chegou em casa louco como um demônio
Largou sobre a mesa o livro como um fardo
Levou no peito um fardo como um sacrifício
Sentou-se pra fazer um soneto como um bardo
E ralhou contra o papel como se fosse utópico

Pensou na vida como se fosse um tópico
Demorou-se nisso como um palhaço
Sua mente viajou como um dirigível
Seu Universo era explícito como Nitzsche
Seu Universo era mínimo como um cubículo

Caiu nos braços de Morfeu como um bêbado
Sonhou com a menina sem voz como uma música
Dançou numa estrada nova como uma miragem
Podou o passeio mórbido como se fossem férias
Arcodou na tarde quente como o fim de um filme

Catou as balas na gaveta como um homicida
Olhou as balas com esperança como um suicida
Arma carregada, pôs na boca como Hitler
Arrependeu-se do seu ato como um cristão
Atirou em sua cabeça como se desistisse

Tarde anoitece

2010-04-20T14:44:00.000-07:00

A tarde passa triste
como uma sombra de nuvem
Passa quase amena
pede cólera aos sussurros.
É quase um anti-poema
perto do que foi a manhã.
Pensando em ti nesta tarde
enchendo os olhos de tua pele
À tarde tudo que era manhã
vira mancha da escuridão.
E a manhã era ensolarada
do que refletia tua porcelana.
A tarde faz-me fenecer, beber
a morte em grandes goles.

O fim das coisas do amor

2010-04-20T13:39:00.000-07:00

I

Talvez um ano ou dois
talvez um segundo.
Sei é que nesse instante
todos os versos de amor mais tolos
insuflaram-me desta coisa
bestial e divina
que de agora sofro.

Silencioso como um grito
Fatal como o Ebola
o contágio se deu pelos teus olhos.
Como um Drummond coberto
de poeira
viste meu coração.
E eu, como folha morna
no vento
fui ter morada na tua sombra.

Cri nas minhas certezas
a pricípio!
Duvidei delas logo depois
e agora só estou certo
de meu caminhar incerto.

Meu coração quase
filósofo
agora é um vagabundo
a vagar
pelas lembranças de
teu corpo que tantas vezes
despi,
pela lembrança do abismo em teus olhos
que tantas vezes
esqueci
(por puro medo).

Mas já agora não sinto nada
pois que sou quase nada.
E este amor foi um caleidoscópio:
olho pelos teus olhos
deixo a mão deslizar por sobre o papel
a escrever mórbida e inválida
tua imagem intacta.

II

O pior é quando a dor cessa, vira cicatriz
As lágrimas secam, ganha cor o mundo griz.
Os carros passam, o coração bate normalmente
Nada parece ter havido, a dor fica latente.

O que foi se mistura ao ainda
À carícia, se mistura o arranhão
O beijo se confunde à mordida
E ao amor, à traição.

O tempo torna o passado silente
Sem lembranças, o futuro sopra errante
Sem os pés, mesmo a asa se perde
Sem nada, o sangue não mais ferve,

Como se a dor fosse uma raiz inapta
Do amor que outrora havia, mas não há nada
Goteja então o veneno da saudade
E sem amor só resta a vã mortalidade.

Concordata

2010-04-19T09:31:00.000-07:00

Pedir concordata. Declarar falência. Se fizesse isso, o sistema de segurança pública brasileiro se aproximaria com ineditismo da verdade. Se em algum momento tal sistema cumpriu a função de reabilitar os encarcerados, a história foi egoísta em nos poupar desse fato.
Fato do qual a história não nos poupou, é que o sistema político é, na verdade, um sistema politiqueiro, a política, é politicagem; talvez para rimar com "mal-cheiro" e "sacanagem". E é bem verdade que casos como o do psicopata de Goiás mostram quão artísticos são os responsáveis pela justiça. Os representantes populares representam, como numa comédia ou chanchada da qual só eles riem. O mais interessante é que nós, mecenas de deputados, juízes e companhia teatral, participamos dessa dança de quatro em quatro anos como cães basbaques que babam diante dos frangos de padaria.
O lesgislativo é legal para si próprio, os legisladores são intocáveis: "Consultemos primeiro a Deus, depois a eles." E os fazedores do cumprimento das leis? Muito ocupados com o esmagamento social.

Sistema

2010-04-19T09:08:00.000-07:00

I
VERDADE

E estas faces histéricas
e rubras
E este rosto quase morto
em medonha agonia
Pra que gritar assim?
Por mais temerária
a vós
A verdade é visível
vossa covardia
e vosso grito não podem
de todo abafá-la

II
CAPITAL
Explicam-se estas faces histéricas
e rubras
Os rostos cobertos de uma
medonha agonia,
È o fim de vossa quimera.
Nem seu golpe mais tétrico
foi capaz
Poeticamente falidos
Vampiros da ignorância
quantos séculos digeres?
Implacável o efeito
desta tua velha espécie
de raposa ignota.
Fostes um câncer a devorar
o humanismo.
O tempo passou dolente até que
chegasse a vez dos hiperbóreos
com o norte poético no ventre
menos nitszchenianos que
poetas
a sanar as mazelas com
golpes de caneta
a encaixotar e incinerar
as tristes criaturas
da rota imaginação burguesa.

Tuas letras

2010-03-04T08:19:00.000-08:00

Contos romances poemas paródias
Em tudo que te distrai eu quero estar
No teu relógio teu tempo tuas horas
Eu quero ser o segundo que tu guardas pra amar

Mesmo a tristeza o choro a saudade
Que tua distância me podem causar
Nada serão diante da felicidade
Pulsante que trarás ao chgar

Mesmo que todos os músicos poetas
Em tudo insistam em nos ocultar
Essa canção - como tudo que resta
Dirá para sempre que irei te amar

Fechem as portas portões e janelas
Apaguem as velas e digam que tudo acabará
Enquanto houver minha vida e a dela
Ainda poderei mais uma vez amar

Amo tua boca teus olhos teus seios
Digo sem receio tua voz doce adorar
Amar-te tanto desperta medos anseios
E o fim disso desespera só de pensar

365

2010-02-23T10:56:00.000-08:00

365 dias e 85 postagens depois, cá estou pra escrever algo sobre o aniversário do meu blog, confesso que a vontade era mandar explodir meus amigos pelos míseros 22 comentários que eles deixaram no blog, mas é verdade que muitos deles leem e não comentam( o que eu não exatamente adoro, mas não desaprovo totalmente), o fato é que nada me faria desistir deste projeto que tem o simples intuito de comunicar por meio da literatura. Esse blog testemunhou muito da minha evolução enquanto poeta e como pessoa, afinal uma é reflexo da outra, de maneira que eu coloquei o meu espelho literário a disposição do mundo na rede.
Um informe de aniversário: A poesia sempre foi a grande forma de expressão da minha opinião, mas, a partir deste ano, além da poesia, vou me expressar de maneira mais jornalística sobre temas que achar relevantes. Evidentemente que o objetivo desse novo estilo de postagem não é querer que as pessoas concordem comigo, pelo contrário, quero é promover discussão, somente na discordância democrática entre seres com argumentos há evolução.
Ninguém tem o direito de se alienar.

Mundo Particular

2010-02-22T09:32:00.000-08:00

Eu
Ser vivente
Ou
Simplesmente
Ilusão de viver.
Na grandeza do existir
estou tão vivo
quanto uma bactéria.

Eu
Ser respirante
Bem acho ser ilusão
essa atmosfera possível
essa vida em meus pulmões

Eu
Ser amante
Ilusão voluntária.
Mundo particular
cheio de verdades
Verdade
só um mundo impenetrável
ilusão do mundo
onde se conhece alguém.

Fora
do meu Universo
máscaras
só vejo
só uso máscaras
Palhaço sem público
sorrir
sem saber do quê

Ilusão
ou
Tristeza?

Os seres sós são tristes.

Cada máscara
adega particular
de contos
de sonhos
de Hemingway.
Cada mácara
uma vela
um Sol
com seus sombrios mundos
particulares.

Pessoas em chamas
galopam arfantes
caminho lúgubre
Uma luz
para cada alma
uma luz bruxuleante.

Em minha alma
só hei de morrer e
virar pó.
Numa ilusão
de um ser amante
Eu
Minha(máscara)vida
eterno
nos retratos
pendurados
em cada lágrima
derramada.

Soneto de um Domingo

2010-02-22T09:21:00.000-08:00

Que dia que dia que nada
Infinito a se arrastar como
Onda perene infalível trágica
Como peito sem blusa mente sem fada

Que dia que dia que merda
De TV que não para de zunir
Eu vou, não parto - nem posso
Eu chego, não surjo - sou pedra

Que dia que dia que amanhã
Já vem como a senhora rotunda
Com leve odor de vinho Bourbon

Que de manhã há de ser amanhã
Vai-te Domingo que vem a Segunda
Que dia que dia que bom

Anunciação

2010-02-22T09:13:00.000-08:00

Fico amando estrelas
na distância do impossível
como vento a soprar
Mas, como postes solares
Teus olhos chegam bem antes
A dizer que tu vais chegar

Sob minhas pálpebras
Reviso teus retratos
como garoa a te molhar
Mas, como postes solares
Teus olhos chegam diurnos
A dizer que tu vais chegar

Tua candura infinita
me deixa sem chão, sem camisa
È quase difícil te amar
Mas, como postes solares
Teus olhos chegam hipnóticos
A dizer que tu vais chegar

Monotonia

2010-02-08T09:01:00.000-08:00

Vai felicidade
pede para ela voltar.
Pede, que não suporto
mais este estado tão besta,
esta bestial alegria.

Vai que não aguento
tanto riso
qu esse riso é
a perfeita prisão
do poeta(ou pateta?)

O primeiro crepúsculo
sozinho(e também o segundo)
Apenas acompanhado da
solidão(sábia/antimatéria)
Via nítido meu interior,

meu exterior e todo o resto
Tudo que cheirava e que fedia
Tudo agonizava e gritava
Mas todo o sangue
parece, agora, algodão-doce

vai felicidade! que é chato ser feliz
Melhor ser a hemorragia externa
Doer no peito
Doer na cabeça
Doer na palavra e na voz.

O que ficará de nós?

2010-02-08T08:33:00.000-08:00

Só a vida construirá
edificações milenares
Só uma mente fechada
dinamitará!
jogará tudo pelos ares.

Um caminho linear
Só leva ao ponto de chegada
Quero ser o ponto de partida
o ponto de interrogação
a garganta cortada.

Joguem fora as receitas
Calem a boca das frases feitas
Hajam com parcimônia
Joguem uma bomba
em quem pisou na Rosa perfeita

Vou amar amar
Mas sem hipocrisia
Vou odiar odiar
numa líquida agonia.

Para os meus poetas amados
mostro os pulsos cortados,
os meus olhos inchados
Quem em nada é poeta:
Na não-ilusão foi enterrado.

Talvez seja bom ser o vento que passa
A boca que beija/A mão que toca/O olhar que come
Ser como Cazuza: a artéria pulsante e imortal
que jorra sangue, lágrimas e poesia.

O relógio parou na meia-noite
O tempo andou sobre o meu rosto
O escuro pousou nos meus olhos
Alguém ainda me liga
Melhor não atender

Na existência difícil
da poesia ofegante,
do mundo griz,
Sou bem maior
que seres exatos, conformados
Sou a vaga do mar que bate na areia
deixando seus entulhos e seus tesouros.

Passeio sem pés

2010-02-08T08:23:00.000-08:00

Pretensões de ser céu
coisa fátua!
Só descalço é possível
caminhar.
Nada tão celeste
quanto pés descalços
deixando pegadas
na trilha de uma dreamway

Destino de nuvens-pluma
e sóis claros
Tudo vai passar

Caminho sem caminho,
coração em desalinho
Tudo vai passar

Medos pesados
Balburdia da coragem
High and Low

Eu, destinatário e remetente,
partida e chegada
de minhas trevas e rutilâncias,
só queria não querer nada.

Medo de amar

2010-02-04T17:39:00.000-08:00

Vire essa folha do livro e se esqueça de mim
Finja que o amor acabou e se esqueça de mim
Você não compreendeu que o ciúme é um mal de raiz
E que ter medo de amar não faz ninguém feliz

Agora vá sua vida como você quer
Porém, não se surpreenda se uma outra mulher
Nascer de mim, como do deserto uma flor
E compreender que o ciúme é o perfume do amor

Desiludida ilusão

2010-02-01T06:36:00.000-08:00

Sozinho,vendo a rua lá de cima
Resolvi pensar na vida
A doce vida
Resolvi pensar na dor

E o vento que tocava meus pés
Me fazia ver a Lua
Nua e crua
De crateras tão distantes

De João Cabral não herdei a poesia concreta
Só fiquei com a voz
Esta lâmina atroz
Chafariz da minha fúria

Ah, se coubessem numa sacola
Meus medos,segredos
Anseios
Mandaria a sacola ao mar

Eu guardaria só os amores
Guardaria todos os beijos
E toques, e seios
Guardaria o que foi bom

Sozinho, vendo a rua lá de cima
Resolvi pensar na Lua
Nua e crua
De crateras já em fúria

De João Cabral não herdei a poesia concreta
Só fiquei com essa vida
Doce vida
Chafariz do que foi bom

Ah, se coubessem numa sacola
Guardaria todos os beijos
E toques e seios
Nos atiraria ao mar

Eu guardaria só os amores
Calaria a minha voz
Esta lâmina atroz
Para ouvir a distante dor

As flores e o cerne

2010-01-28T09:27:00.000-08:00

Ah, Guerra
Mãe dos que se banham
de sangue
Não resistem ao gosto
da morte

Parece o fim
dos conflitos
Horizonte plácido
E um toque de candura
Mas!
O vento quebra a janela
e o silêncio
Sopro dos pensamentos
Pinceladas de míssil
Guernica por dentro
Sentes a gargalhada
a subir do estômago?
Teu Gênio, Tua Treva
o escuro onde te vejo

- Mas e as flores?
- De plástico!
- Eram belas.
- Um sepulcro.
- Mas eram belas!
- Vermes neurastênicos!
- Tão belas...
- Deixa cair a máscara.

Teus olhos

2010-01-28T07:39:00.000-08:00

Teus olhos são um grito
E um silêncio.
São um espanto
E um alento.

Teus olhos são um Universo de veludo
E velado.
São tudo que há
E o contrário.

Teus olhos trazem um frio glacial
E erupções seculares.
São uma paz nuclear
Que joga tudo pelos ares.

Teus olhos são e não são,
Surgem e partem.
São baços como o vento
E táteis como uma miragem.

Teus olhos enrolam a língua
Do meu português prosódico,
Teus olhos são irritantes
E hipnóticos.

Teus olhos são bruma, mistério
Algoz sem capuz.
São uma alma ensolarada
E outra de pouca luz.

Teus olhos são um livro aberto
E uma mente fechada.
São um doce sorriso
E uma apunhalada.

Teus olhos são olhos
E Eu nada sinto.
Teus olhos que tanto amo
E temo como ao infinito.

Sentimentos no éter

2010-01-18T13:40:00.000-08:00

Vês aquela nuvem?
Sou Eu a te comtemplar
Queria ser a chuva
Pra poder te tocar

Sentes essa chuva?
Sou Eu a te tocar
Queria que as gotas fossem lábios
Pra poder te beijar

Sentes esses lábios?
Sou Eu a te beijar
Queria ter mãos
Pra poder te afagar

Sentes essas mãos em teu corpo?
Sou Eu a te acariciar
Queria ter uma alma
Pra poder te entregar

Apatia

2010-01-18T13:32:00.000-08:00

Que bom seria
todas as horas
nessa inércia,
essa apatia

De catar paixões
como olhos castanhos,
música Lépida.
Fuga sem tamanho.

Passar a tarde
Passar a noite
Passar o dia
O tempo passar

Ser como o vento,
Sem destino
Mas que desatino
Amanhã tem vestibular.

Soneto

2010-01-18T13:24:00.000-08:00

Metáforas já não dizem mais
O que tu és para mim
Um amor, um amor, uma luz
Um suporte, um norte, um sim.

Tua voz doce e meu poema atroz
Não deveriam se unir assim
Nossas almas então agora fundidas
Vão caminhando até o fim.

Teu olhar tem o corte lento
Dos raios e o som da noite
Que sai de um bandolim,

Anjo que sopra no clarim
Que te empurrou das nuvens
Bendito querubim.

Suicídio

2009-11-23T07:54:00.000-08:00

Oh, Deus!
Como queria que o vento
Levasse este pensamento
Pro escuro eco dos breus.

Só consigo ver
As rosas no meu rosto
No meu "lar" escuro e roto,
Moradia do meu perecer.

Sinto-me fenecer
Como o Rei que cai
A vida que se esvai
Do meu hediondo ser.

Minha alma
Escorre pelas mãos
Num caminhar sem chão
Para uma morte alva.

Busco um abrigo
Na claridade do camafeu
Sabendo que sou Eu,
O autor do perigo.

Sou algoz
No escuro desta manhã,
Desta alma já não sã
De destino tão atroz.

Sexta-feira

2009-11-23T07:36:00.000-08:00

Caminha largo e profundo
por sobre os dias, esperando
a sexta-feira.
Passou a segunda-feira
fria, escaldante
Sei lá!
Veio a terça-feira
doce e amável, tenebrosa
Sei lá!
Entra pela quarta-feira
sonolenta, turbulenta
Sei lá!
Mesmo a quinta-feira
véspera dos sonhos
Sei lá!
Enfim sexta-feira
perdi meus passos nas nuvens
a sexta passou
cinza, azul
Sei lá!

Horizonte sem brisa

2009-11-23T07:11:00.000-08:00

E somos cobaias da inscipiência
Farejando porquês
Sem encontrar a razão.
Inventando a cada manhã
Novas formas de suicídio.
Fazendo, de poesia, cinzas
Gerando a prole
do lixo.

Enquanto os versos cabralinos
Vagam com os dejetos,
Homens e porcos caminham
Para o mesmo lado
Que é canto nenhum.

Num abraço eterno a um cão
Sarnento
A colmeia falida e
De cheiro podre
Ver caminharem, seus primatas de calça
A quem a poesia não salvará
Parasitas da luz do Sol.

Ruído

2009-11-08T16:48:00.000-08:00

Talvez motos, gritos,carros
uivos, gemidos, risos.
Talvez tosse, espirro, escarro
portas, portões e guizos.

Talvez a queda, o atropelamento
Talvez o gato atropelado morrendo
Talvez o choro, tristeza, tormento
ou apenas a janela batendo.

Talvez o vento, a fúria, o mar
Talvez o mar, pelo vento, quebrado
Talvez o tapa, o susto, o hesitar
ou ainda o beijo estalado.

Talvez o latir, o bramir, o rugir
Quem sabe os fogos de fim de ano
Mas só queria mesmo era ouvir
a melodia de Caetano.

O cego

2009-11-08T16:40:00.000-08:00

E era a vida
E era a lama
E era a cinza
E era a vida que encombriam
seus olhos.

E era a mosca
E era a cruz
E o discurso
que lhe calavam a voz.

E era o cão
E era a sombra
E E era a sombra de um cão
que o perseguia.

E era a chaga
E era o silêncio
E era a agonia
E era a chaga que o acometia.

E era a morte
E era a apatia
E era o descanso
E era o balanço
ao fim do dia.

Último adeus

2009-11-08T09:43:00.000-08:00

Fala qualquer coisa de amor pra mim
Fala que tua voz é doce.
Não esperava ouvir hoje teu "sim"
me desse um silêncio que fosse.

Mas como deixar tuas mãos inerentes
as minhas, tão trôpegas e insanas?
Como deixar se por, esse Sol nascente
que fez de sagrada minha existência profana?

Andando essa noite, a te procurar
levando pelas mãos uma lua cativa
só o que esperava ter ao voltar
eram os meus lábios úmidos de tua saliva.

Andando essa noite, a te procurar
ia de esperanças infestado
pensando, em teu corpo poder mergulhar
e volto com este olhar, de lágrimas, pesado.

Poema a teus olhos

2009-10-27T08:37:00.000-07:00

E estes olhos teus
que d'alma se mostram a janela.
E estes olhos teus de tão densa bruma misteriosa
Olhos que mostram tua face
mais bela
Que fazem ouvir a voz
mais gostosa.

E estes olhos teus
que explodem por detrás dos óculos
que chamam a si os ósculos.
E estes olhos teus
que fazem horas parecerem nada
Estes, que fazem meu sonho gritar
incessante:"Es tu a minha amada!"

Estes olhos teus
que em mim despertar amor,
poesia
me fazem amar em silêncio,
errante,
numa profunda agonia.

Não sei se é de posse
tudo aquilo que se ma
Sei é que já mora em mim
esta luz que de ti emana.

E quando estivérmos sós,
as trevas e Eu,
no mais profano breu
estarei vivo
neste amor porti
nestes olhos teus.

Jorge Luis Borges

2009-10-13T12:38:00.000-07:00

Um cego

Não sei qual é a face que me mira
quando miro essa face que há no espelho;
e desconheço no reflexo o velho
que o escruta, com silente e exausta ira.
Lento na sombra, com a mão exploro
meus traços invisíveis. Um lampejo
me alcança. O seu cabelo, que entrevejo,
é todo cinza ou é ainda de ouro.
Repito que perdi unicamente
a superfície vã das simples coisas.
Meu consolo é de Milton e é valente,
porém penso nas letras e nas rosas.
Penso que se pudesse ver meu rosto
saberia quem sou neste sol-posto.

Devaneios do relâmpago

2009-09-20T16:14:00.000-07:00

Vi como um relâmpago
Assobio do vento
Fina e leve
como uma torrente
tua imagem.
Um uivo um grito
incessante por querer-te
como vísceras enfermas
clamam por cura.

Algo que puxa
de túmulos sombrios
à ruas inesperadas
esquinas oblíquas
Motoramente inválida
qualquer consciência.

Um pedido a este verme:
-a solidão-
que não parasse
Mas passavam das três
os relâmpagos e assobios
ainda aqui
Sentimento invertebrado aflora
pernicioso
parasitàrio
Mas era tão doce teu olhar
Cálido,
invasivo
Tépido,
glacial
Ensurdecedor,
dersético

Agora já amante dessas curvas
dilascera a neblina turva
da morte que já se aproximava

Mundo tão morno
Colhe o sol em tuas mãos brancas
Que o profano demais morrer

Somente viver vale a vida
banhar-se em tua saliva
secar-se em teu corpo
adormecer em teus seios
morrer em teu ventre.

Cecília Meireles

2009-09-20T15:19:00.000-07:00

Inverno

Choveu tanto sobre o teu peito
que as flores não podem estar vivas
e os passos perderam a força
de buscar estradas antigas.

Em muita noite houve esperanças
abrindo as asas sobre as ondas.
Mas o vento era tão terrível!
Mas as águas eram tão longas!

Pode ser que o sol se levante
sobre as tuas mãos sem vontade
e encontres as coisas perdidas
na sombra em que as abandonaste.

Mas quem virá com as mãos brilhantes
trazendo o seu beijo e o teu nome,
para que saibas que és tu mesmo,
e reconheças o teu sonho?

A primavera foi tão clara
que se viram novas estrelas,
e soaram no cristal dos mares,
lábios azuis de outras sereias.

Vieram, por ti, músicas límpidas,
trançando sons de ouro e de seda.
Mas teus ouvidos noutro mundo
desalteravam sua sede.

Cresceram prados ondulantes
e o céu desenhou novos sonhos,
e houve muitas alegorias
navegando entre Deus e os homens.

Mas tu estavas de olhos fechados
prendendo o tempo em teu sorriso.
E em tua vida a primavera
não pôde achar nenhum motivo...

O que restou

2009-09-20T15:09:00.000-07:00

As noites de não-querer-te
doutros versos
não são os dias e as tardes a querer-te-mais
das linhas que te escrevo
agora.

Êxtase
Mergulho no vazio primordial
num nascer e morrer incessante
Tudo que não há na vida
neste imneso nada
onde não posso amar-te!
Parecia o Nirvana
Se mostra a ravina de um pobre-diabo
Meu vazio primordial tornou-se ravinas lúgubres
onde passo o sexto e o sétimo dia
Eu
Sozinho
(Perdão)
Eu
E tua ausência presente