Imortais, morremos antes e muito

Aqueles filósofos na esquina bebiam
querosene.
Como arder
nas ruas molhadas pela regozijante
desistência
dos que fracassaram em
ser ordinários?
Miseravelmente poéticos
estamos grávidos dos
vermes
que nos putrefazem.
Qualquer canto melódico
passa distante
mas ainda mais perto
que a boca daquela em seus 15
alimentando o suor
na destreza feérica destes
anjos ébrios
especialistas em ser o que não são.

Pra que serve a consciência?

Banquete-ê-mo-nos em nosso própio
sangue e no alheio.
Highway to Hell
é um retorno
que dá volta em volta
do umbigo.
Os anjos perderam as asas e morreram
na queda.
Emergiram em barris de
vinho barato.
Ainda encharcados
esperam
faísca que inicie o fogo
que os secará
hasta la muerte.
Morrerão todos
poetas
          trompestitas 
              atrizes
e    g ê
  n i o s

Humanos restam pra
rir de quem se afoga em
seu fluído pulmonar
e lembrar dessa escória que
fazia da vida mais
que um vômito de ressaca cingida
pela manhã sizuda
que aplaca.
Mas uma exisência sóbria justo
por ser ébria
em cada verso.